Письмо без всяких "и".
Dec. 14th, 2007 09:44 pm![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
dakarantМоему ЖЖ не дают покоя лавры Ктулху. Преимущества оборачиваются недостатками – когда ты ощущаешь их приобретенными. Я чувствую, что надо сюда что-то писать. Ну, просто надо. Хоть иногда. И писать не абы что. Слишком хорошо знают, кто я такой, чтоб я мог сюда по пьяни всякую чушь бацать. Некоторые люди, которые, как оказывается, меня иногда читают, вызывают у меня этим фактом чтения оторопь и нехорошие опасения. Все они замечательные люди, но я их боюсь. А они, вполне может быть, меня.
Поэтому ту ху... дожественно оформленную правду жизни, которая составляет, кажется, большую часть содержаний всяких блогов, мне писать что-то не позволяет. Клавиатура – это не бумага, иногда взбрыкивает. Тем более, что изначально я предполагал ограничиться триадой «философия – литература – политика» и ничего личного не писать. Но личное вводится самим фактом своего удаления. И постоянно пробивается, как это всегда происходит во всех трех вышеупомянутых сферах. Личное почти неистребимо, ничего не поделаешь.
Было дело, например: философы любили спорить о деревьях. Или об одном, отдельно взятом дереве и о сущности его и видимости. И – картинка маслом: чахлый скверик на окраине Москвы, и я с двумя почти-философами, третий раз обходя вокруг страдающей радикулитом осинки – «Сейчас четвертый раз вокруг этого знаменательного дерева обойдем, и придет озарение. Мысль родится. Как мы можем помыслить это дерево?».
А впервые я познакомился с темой деревьев в работах человека, который, как говорят, даже с девушкой был философ. Это высший пилотаж – я так не могу. Все собираюсь провести эксперимент, но не получается. Любовь вообще не философична. Поэтому не люблю я всех этих многословных прений о любви. Лучше стихи пишите. Или – совсем хорошо – молчите.
Молчать вообще лучше и полезнее. Но жить-то ведь так нельзя. До Афона далеко, до неба высоко. Надо говорить. Ну, просто надо. Хоть иногда. И говорить не абы что. Слишком хорошо знают, кто я такой, чтоб и т.д.
Поэтому ту ху... дожественно оформленную правду жизни, которая составляет, кажется, большую часть содержаний всяких блогов, мне писать что-то не позволяет. Клавиатура – это не бумага, иногда взбрыкивает. Тем более, что изначально я предполагал ограничиться триадой «философия – литература – политика» и ничего личного не писать. Но личное вводится самим фактом своего удаления. И постоянно пробивается, как это всегда происходит во всех трех вышеупомянутых сферах. Личное почти неистребимо, ничего не поделаешь.
Было дело, например: философы любили спорить о деревьях. Или об одном, отдельно взятом дереве и о сущности его и видимости. И – картинка маслом: чахлый скверик на окраине Москвы, и я с двумя почти-философами, третий раз обходя вокруг страдающей радикулитом осинки – «Сейчас четвертый раз вокруг этого знаменательного дерева обойдем, и придет озарение. Мысль родится. Как мы можем помыслить это дерево?».
А впервые я познакомился с темой деревьев в работах человека, который, как говорят, даже с девушкой был философ. Это высший пилотаж – я так не могу. Все собираюсь провести эксперимент, но не получается. Любовь вообще не философична. Поэтому не люблю я всех этих многословных прений о любви. Лучше стихи пишите. Или – совсем хорошо – молчите.
Молчать вообще лучше и полезнее. Но жить-то ведь так нельзя. До Афона далеко, до неба высоко. Надо говорить. Ну, просто надо. Хоть иногда. И говорить не абы что. Слишком хорошо знают, кто я такой, чтоб и т.д.
