dakarant: (Тема Лебедев)
dakarant ([personal profile] dakarant) wrote2011-06-08 11:19 pm

Почему-то летом все время на все плевать

Вынесенная в заголовок фраза - начало вот этого стихотворения - оно весьма симпатичное, насладитесь.

Оказывается, существует такой американский арт-критик и историк искусства Бенджамин Бухло (Benjamin H. D. Buchloh), между прочим, профессор Гарварда, не хуй собачий. вот кого надо в Россию приглашать, с такой-то фамилией, а не всяких там сёрлей.

Хорошее, кстати, множественное число получается - сёрли. Эльфы там, гномы, орки, тролли, сёрли. А вокруг по полянке скачет всякая мелкая деррида. Но поскольку читатель ждет уж рифмы "роза" этих строчек мало для корректного отображения картинки (это, кстати, Уроборос - узнали? милая зверушка), то вот еще одна.

Если кто еще вдруг не знает, Джон Сёрль будет выступать в МГУ 14 июня в 11-00 с докладом на порядком всех заебавшую тему "Как решить проблему сознание-тело?", а 16 июня в 15-00 в ИФ РАН с докладом «Онтология социального мира». Народ высказывается в том духе, что идти почему-то не хочется - что мы тут, сёрлей не видели - но куда ж мы денемся. У меня почему-то тоже такое чувство экзистенциальной обреченности. Типа знай, отрок - Сёрль настигнет тебя, где бы ты ни был.

Кстати, об обреченности. Я же сначала хотел пойти на географический факультет и только когда узнал, что меня туда не возьмут по медицинским показаниям, стал искать другие варианты и нашел философский. Это я к чему - к тому, что врут экзистенциалисты, не слушайте вы их очень хочется в какую-нибудь экспедицию. Но я благополучно прошляпил то время, когда в эти экспедиции записывались. Сейчас они уже начинаются потихоньку.

Сенсорная клавиатура - зло. Вчера минут 10 одно смс набирал на телефоне. Нажимаю на кнопку - она не нажимается, зато срабатывает та, что в другом углу экрана. Я человек спокойный, но под конец готов был его об стенку расколотить. Вывел он меня из себя, железяка чертова. Херня ваш технический прогресс.

Ну вот как-то так. Умные тексты завтра будут. Или послезавтра. Или послепосле. Почему-то летом все время на все плевать.