Мертвая смерть(тм) и всякая чепуха

[dakarant]

Недавно видел в «Фаланстере» книжку некоего Юрия Альберта, типа художника, под названием «Что я видел». О, думаю, что-нибудь смешное, наверное. Щас! Книжка состоит из небольших, на страничку, подробных записей снов этого чувака. Шоп я так жил, называется. Трудно поверить, но кто-то это покупает, читает и рецензии пишет – пришел, в Интернете полуркал.
И ладно бы сны хоть интересные были – как у Крылова, например. Так нет, обыденная чушь, которой у каждого из нас навалом, с кучей биографических личностных особенностей, которые приходится объяснять в примечаниях и которые, конечно, никому, кроме лично знакомых с аффтаром, неинтересны.
Например, у меня этого добра – ну просто завались. Я почему-то достаточно часто запоминаю свои сны и забываю их уже естественным образом в бодрствующем состоянии, довольно долго, как если бы я забывал реально происходящие со мной события. Обычно это всякая повседневная мешанина знакомых лиц и мест, связанная довольно бредовым сюжетом или вообще не связанная – просто видно, как мозг пытается переработать поступившую за день информацию и складировать ее в дальнем уголочке. Даже психоанализу особо негде разгуляться.
В выходные был – разумеется! – на даче, и там мне приснилось. В принципе, к необычному я подобную чушь не отношу, но вот решил зачем-то записать. В качестве черновика для будущей книжки, ага.

Появляюсь «в углу локации» - на протяжении сна владело ощущение, что все происходящее несколько искусственно и отчасти поддается моему контролю – нет, это не было осознанным сновидением, но где-то на задворках тлело понимание, что я как будто играю в компьютерную игру – во двориках за станцией метро «Проспект Мира». Это я так знаю, но двориков там в реальности таких нет – вокруг будто окраины провинциального городка – буйная трава, невысокие дома, футбольное поле, пивные бутылки в бурьяне. Иду вверх и вправо, поднимаюсь по асфальтированной дорожке, догоняю двух мужиков в одинаковых белых рубашках, один лысый, толстый и низенький, другой худой, высокий и седой – они о чем-то жарко спорят. Я знаю, что меня вызвала на магический поединок некто Авелина Бледанс (имя Эвелина Бледанс я где-то слышал, но только сейчас в инете нашел, кто это такая – а Авелину я знаю только Абарели), причем в оскорбительной форме, и вот я иду на этот поединок, но особо о нем не беспокоюсь – знаю, что все будет хорошо. Да, еще этот сон замечателен весело-беззаботным настроением, ни на секунду меня не отпускавшим.
Догоняю мужиков, спрашиваю, где метро «Проспект Мира». Лысый куда-то уходит, седой махает рукой направо – «Да вот же она!». Действительно – как я раньше не видел? – за домами открывается станция, желтая церковь Филиппа, спорткомплекс Олимпийский – правда, самого проспекта Мира нет.
«Переход по локации» - путешествия не помню – появляюсь в спальном районе, знаю, что это станция «Ленинский проспект», хотя пейзажи опять же не такие, как в реальности. За мной бегут какие-то мальчишки и девчонки, лица сливаются – типа друзья-фанаты. На левое плечо с неба пикирует черноволосый парень размером с мою голову в кожаной куртке с заклепками и зависает в воздухе над плечом. «Ты кто?» - спрашиваю. «Я твой ангел-хранитель» - отвечает. Немного удивляюсь – а крылья где? Передо мной высится печальный бледный сгорбленный человек, приветственно протягивая полупрозрачную ладонь – да и весь он какой-то тающий. Я машинально по ней хлопаю и спрашиваю «ангела-хранителя», не совершил ли ничего дурного. Он отвечает, что, в общем, ничего страшного, но лучше так больше не делай.
Подходим к зданию – обычный многоэтажный панельный дом зеленоватого оттенка – я в таком на Алтуфьево живу – но из него лезут какие-то дурацкие ярко-зеленые веточки. «Ангел-хранитель» превращается в нечто вроде мобильного телефона сиреневого цвета – вместо экрана глазки-бусинки, улыбающийся рот – смайлик – из него лезут такие же ветки и он идиотски хихикает, толку от него никакого. «А где резиденция зла?», - спрашиваю у окруживших меня мальчишек-девчонок и верчу головой. С одной стороны огромный разноцветный купол из камней, наверху каменная фигурка жабы, внизу каменные фигурки людей – это «Резиденция Жабы», знаю я. С другой стороны – розовое здание с сиреневыми колоннами, но это тоже не то. «Да вот же она» - машет кто-то рукой, и я вижу – за забором и живой изгородью серо-розовое мраморное здание с малахитовыми колоннами – очень странное зрелище – будто обычную районную школу типовой советской постройки пытались превратить в зал Эрмитажа. Перед зданием – несколько мраморных столов и строй парней и девушек в черных хламидах с бело-зеленой символикой Слизерина. Нет, какой-то дух поттеротолчков-неуподоблюсь определенно над сценой витает. Я знаю: среди них – та, что вызывала на поединок.
Я будто нажимаю «пробел» и перелетаю через ограду прямо на стол, с возвышения оглядываю своих противников. Сам я в зеленых шортах и какой-то домашней майке, а поверх этого – роскошный белый плащ, на голове что-то вроде короны, в руках – тяжелый резной посох, приятный на ощупь. Выгляжу я нелепо и знаю это – «черные» начинают надо мной смеяться, но я знаю, что это глупо – заботиться о том, как ты выглядишь. Я стою над ними на столе, они хохочут, валяясь на земле и возя головами по столу, повизгивая – то ли они пьяные, то ли вообще не люди… Я резко разворачиваю к себе ближайшую девушку в черном – лицо у нее почему-то перемазано сажей и кричу ей: «Кто из вас Авелина Бледанс?». Она махает рукой – Авелина выглядит как сильно, но неравномерно накачанная женщина – правая сторона бугрится мышцами больше левой. На лицо это типичная тетка-чиновница лет 40, волосы покрашены ядовито-бордовым и заколоты сзади. Она выкрикивает в мой адрес что-то оскорбительное и – поединок начинается – сгущает между ладонями и выпускает в меня черный шарик-фаербол. Я вдруг резко теряю интерес к происходящему – шарик разбивается о мой посох, оказавшийся на его пути, и, обращаясь к той девушке, с которой заговорил первой - я вспоминаю, что ее зовут Настя, мы с ней работали в археологической экспедиции 4 года назад, и она единственное реальное и знакомое лицо во всей этой клоунаде – говорю: «Настя, какого хрена ты тут делаешь?».
И просыпаюсь.

И такого – тоннами, да. Но в голове. А у Юрия Альберта такого тоннами в книжке.
Шоп я так жил, повторюсь.